Acho que perdi para sempre
Os meus sentimentos
Vejo pessoas a morrerem à fome
E não ligo patavina
Vejo miséria por todo o lado
Fico insensível
Só penso em mim
Os outros que se lixem
Só eu existo
O dinheiro que roubo
Porque a isso sou obrigado
Reparto-o comigo
Muito bem repartido
Sinto-me feliz e seguro
Quando vejo nos ecrãs
Os mortos pelas bombas do crude
O deambular dos esfomeados
E os miseráveis desprezados
Rio-me imenso
Com as anedotas
Dos discursos dos políticos
Sinto grande pesar
Quando vejo o verde das plantas
Amarelecer, a desaparecer
Devido a uma grande negociata
Perante este estado de coisas
Sinto-me morrer sem esperança
A qualquer momento
É o que nos resta
Creio que estamos
Num beco sem saída
Andamos mas não sabemos
Para onde
No fundo da minha alma
Acho que estou muito doente
Uma doença incurável.
- Acho que é interessante. – Comentei.
Ele sente-se reconfortado pelo meu comentário. Acha que deve acrescentar algo:
- Deixei de escrever poesia assiduamente porque acho muito fácil. Poesia é revolução e eu sou um revolucionário. A poesia não é um dom, usa-se quando necessária.
De repente mostra um semblante cruel:
- Sabe como é que concebo o mundo de hoje?
- Não.
- Quem me chateia dou-lhe, ou mando-lhe dar um tiro.
Ouve-se a gritaria do Elder:
- Ainda bem que estão aí. Temos que resolver o problema do software para a segurança das nossas instalações.
Interpela o Engenheiro Mecânico:
- Já resolveste alguma coisa?
- Não, porque não entendo nada disso.
- É pá, temos que resolver isto, porque também podemos vender o sistema a empresas, e ganharmos umas boas massas.
Vira-se para mim:
- Já sei, tu és a pessoa indicada. Vamos a Portugal durante um mês, estudas o software porque senão os gajos vêm para aqui, vão-me cobrar aí uns trinta mil dólares ou mais… assim poupamos esse gasto.
- Elder, quanto é que ganho com esse trabalho?
- Não tens problemas, ficas na minha casa, dormes bebes e comes.
- Acho que vou pensar bem nisso.
- Certo, mas não demores muito tempo.
Foto: Angola em fotos
Os meus sentimentos
Vejo pessoas a morrerem à fome
E não ligo patavina
Vejo miséria por todo o lado
Fico insensível
Só penso em mim
Os outros que se lixem
Só eu existo
O dinheiro que roubo
Porque a isso sou obrigado
Reparto-o comigo
Muito bem repartido
Sinto-me feliz e seguro
Quando vejo nos ecrãs
Os mortos pelas bombas do crude
O deambular dos esfomeados
E os miseráveis desprezados
Rio-me imenso
Com as anedotas
Dos discursos dos políticos
Sinto grande pesar
Quando vejo o verde das plantas
Amarelecer, a desaparecer
Devido a uma grande negociata
Perante este estado de coisas
Sinto-me morrer sem esperança
A qualquer momento
É o que nos resta
Creio que estamos
Num beco sem saída
Andamos mas não sabemos
Para onde
No fundo da minha alma
Acho que estou muito doente
Uma doença incurável.
- Acho que é interessante. – Comentei.
Ele sente-se reconfortado pelo meu comentário. Acha que deve acrescentar algo:
- Deixei de escrever poesia assiduamente porque acho muito fácil. Poesia é revolução e eu sou um revolucionário. A poesia não é um dom, usa-se quando necessária.
De repente mostra um semblante cruel:
- Sabe como é que concebo o mundo de hoje?
- Não.
- Quem me chateia dou-lhe, ou mando-lhe dar um tiro.
Ouve-se a gritaria do Elder:
- Ainda bem que estão aí. Temos que resolver o problema do software para a segurança das nossas instalações.
Interpela o Engenheiro Mecânico:
- Já resolveste alguma coisa?
- Não, porque não entendo nada disso.
- É pá, temos que resolver isto, porque também podemos vender o sistema a empresas, e ganharmos umas boas massas.
Vira-se para mim:
- Já sei, tu és a pessoa indicada. Vamos a Portugal durante um mês, estudas o software porque senão os gajos vêm para aqui, vão-me cobrar aí uns trinta mil dólares ou mais… assim poupamos esse gasto.
- Elder, quanto é que ganho com esse trabalho?
- Não tens problemas, ficas na minha casa, dormes bebes e comes.
- Acho que vou pensar bem nisso.
- Certo, mas não demores muito tempo.
Foto: Angola em fotos
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