A Epopeia das Trevas (91). Não há, nem acredito nos mistérios dos ministérios das promoções das mulheres angolanas

Acho isto tão vulgar, que não sei se devo narrar.

Deixaram-se só

A minha família… uns morreram nos contentores de armas na Libéria

Outros nas catanas da Serra Leoa, outros na Somália metralhados

Os meus pais e os meus filhos em Angola bombardeados

E não sei mais quantos nas ruas cadavéricas do Ruanda

Cacei um marido. Sempre bêbado chegava a casa e batia-me

Fugi-lhe do lar onde a nascente do sol deixou de fluir

Estou feliz na companhia da rua dos ratos.

Não há, nem acredito nos mistérios dos ministérios das promoções das mulheres angolanas

As associações de direitos humanos não me podem valer

São como as telenovelas importadas, vemo-las e achamo-las interessantes

Deram-me a liberdade, tiraram-me a Universidade

Estou a estragar a minha tristeza. Esquecida, abandonada, como se não existisse

De facto não existo, porque a minha Angola se afundou

Nos campos petrolíferos

Doem-me as costas, estou muito tempo na mesma posição

da governação. Agachada sem uma réstia petrolífera

Sem estribos para subir, mudar a situação

Se tento descansar, alertam-me que estou a preguiçar

Paro, levanto-me. Não sei quem ligou os holofotes solares

Parecem uma lanterna grande. A luz ilumina as copas das árvores

Já não são verdes. Ela aproxima-se, vai-me dar banho.

Ergo a custo (a fome) a cabeça bem para o alto e vejo os meus seios nas montanhas

Alguns pássaros voam para mim, e saúdam-me

De repente sem saber porquê, grito: Ó Nzambi! Ó Nzambi!

O banho de sol é muito quente

Estou a transpirar, na escassa roupa para me tapar

Desperto da minha volúpia. Ele está próximo, capto a sua voz

Já chegou outra vez, a colonização. O seu olhar cobiça-me os seios. Adivinho o que vai dizer

«Ó negra, estás a preguiçar muito!»

Baixo-me e arrasto os frutos dos cafeeiros

Com a ferramenta de madeira, arrastadeira

Os outros estão a preparar os sacos para ensacar

Não sei quando vem a libertação desta transpiração

Ela chegará! Chegou a dipanda!

Finalmente livre… nas ruas da amargura, sem vestidura

A vender a minha desventura corporal a qualquer um

Adestrava o cúmulo do tumulto da multidão

Perguntei-lhes: vieram a salomão?

Responderam: está fortalecido na prisão do camaleão

Dos nossos professores de direito constitucional

Vi-o, o lixo da criança que a alimentava

Na tábua rasa que flutuava, não homologada no livro da fome

Das páginas dos recordes Guiness. Atrevi-me a lamentar:

Glorioso, elementar sofrimento eleitoral

Não durmam eleitos, abandonem os leitos